Dólar do lar

Na linha do equador dependurei minha carteira de dinheiro, era real, a era real, a rima do cordel na linha evolutiva do crioulo doido, um dólar furado sequer não tenho, durango kid só existe no gibi, como disse a beleza do maluco, e no tiroteio da queda das bolsas de valores globalizados, dei enter ao invés de deletar as manchetes manchadas de publicidade em vendagens de jornais em folhas mortas, secas, outonais, uma árvore para um pergaminho em análises econômicas – logo logo os ecólogos ecoarão mil decibéis - de entendidos para entendidos, entediados para os não entendidos percebidos como as vítimas das bolsas sem vidas. No som dgital do rádio, no hd da tv plana, na instantâneidade internética, todas as ondas estão ocupadas com a ascensão e queda do império romano dos EUA do dólar. Cadê o Protógenes para enquadrar a próstata do dólar, enfiar o dedo na ferida e Heloísa Helena berrar aos quatro ventos que o mundo está com câncer, cansado da especulação da roda financeira desde que o homem inventou a roda com dois dinheiros oferecidos na boca do caixa do FED. Os juros de Judas Iscariotes não renderam dois por cento sequer no miolo da moral do homem servido no banquete socrático-aristotélico em amor platônico pelo vil metal da banda podre do heave metal, onde a punkadaria do rock inglês suscitou o som rude da batida forte, com açúcar, limão e vodka. Todos estão putin com esse auê de que a China não é brinquedo não e só vai crescer cinco por cento na ciranda cirandinha financeira carniceira. Obama proclama que se consuma, Lula, nas pesquisas de desempenho, é fato consumado, o ipi dos autos zerou a alíquota da bolsa família segundo o IBOPE – Batalhão de Operações Policiais Especiais. Pra não deixar a meleca da peteca da pataca cair os EUA injetou insulina na veia 800 bilhões de dólares para respirar através de aparelhos e reativa o crédito, um grande espirro nos mercados internacionais, alívio momentâneo, e agora posso ir na loja de um-e-noventa-e-nove e comprar os presentes de natal, adquirir uma guirlanda e botar na cabeça de Obama, o menino-jesus da nova ordem política mundial, a esperança na manjedoura, os apóstolos a postos no revigoramento do cambio flutuante rezando para que se repita o tricampeonato de São Paulo, sempre na primeira, modelo de fé, de foot, com louvor a ascensão de São Jorge para os campos dourados e a descida aos infernos dos mares tenebrosos do navegante vasco da gama. Mas depois da tempestade vem a caçamba para carregar os entulhos, os embrulhos, os orgulhos, os mergulhos. O admirável mundo novo se anunciará em trombetas pernetas de som agudo da fundura do pré sal, o alimento, o condimento a temperar a orla marítima das férias no verão que se anuncia nos biquínis e cangas, frutos sagrados do triângulo das bermudas a se perder a nova ordem mundial de demissões de trabalhadores do primeiro mundo, atravancando máquinas fabris em ritmos febris, travando a produção em escala do consumismo com si mesmo, surgindo os salvadores anticrises na crise da crase da nova ortografia portuguesa que se anuncia em anúncio oficial de letras garrafais, em porres homéricos da divina e maravilhosa comédia carioca, rio de janeiro, rir para não chorar de bolas perdidas num pobre futebol que já fui! na linguagem colocada de escanteio no caderno-monitor do computador escrito pelo lápis Jonhn faber, teclado em garranchos de pensamentos desconexos em conexão com a evolução do bê-a-bá da pós modernidade de cinqüenta polegadas digitais, imagens límpidas, sons perfeitos, mas não digeridos por dois por cento de sua cabeça, animal. A repetência escolar assinalada na ponta da agulha estatística do IBGE não consegue furar o bloqueio econômico destinando verbas suficientes para se ver eva e a vulva da uva que ela viu. Enquanto o sol previamente esquenta a cuca o pré sal alonga os pingos de águas nas tampinhas de garrafas no banquete dos mosquitos da dengue. O dengo de primeiro mundo é xongas.

Provisório

Aguardando texto

Lei sêca seca

O bar estava cheio de Obamas bhrama, posturas nada presidenciais, antártica, o continente e o conteúdo geladas cevas, 20 decibéis de conversas pra lá do petróleo de Bagdá sobre os 0,2 decigramas se o álcool injetado era bucal ou bocal do tanque do gol de paradinha no pênalti: vale ou não vale fazer a parada boêmia, chegar em casa de Lei Seca. O que diz a FIFA – SupremoTribunal Superior, sobre a validade dessas regras, criadas por causa da irresponsabilidade dos que não sabem parar, olhar o canto e chutar com alegria de muitas tulipas véu de noiva em prazer orgasmático. Como é que vou chegar em casa e não fazer um quatro, prefiro correr o risco de pagar 950 paus e as pauladas de lição de moral ética de mamãe, esposa, filhos e bidu, o cachorro que só observa a cachorrada que estão fazendo com os Vinicius de Morais, Limas Barretos e demais boêmios e bohemias celestiais daqui da terra. Um copo cheio de ar, um corpo vazio de alma vadia ao cair da tarde, garrafas cheias a dar água na boca; ‘meu bem me dá, água na boca’; meu bem me provoca, álcool na boca; a maldição do prazer prazeroso interceptado pela linha evolutiva da combustão humana gasolina-óleo-álcool-gás-morte no trânsito-hospital-inocentes-irresponsáveis-cemitério-choro-dorn’alma. Mamãe, eu não quero mamar na chupeta, na chupeta do bafômetro. A eficiência da mecânica tecnológica deveria construir o medidor do álcool no sangue por happy our e não por decigramas. O lógico é fabricar carros com velocímetro até 60 km de contenção de ignorância humana. O índice de desastres alcoólico diminuiu com a seca lei. Os índices das chatices com baixo teor de bicombustível álcool-direção aumentou a curva do gráfico cenográfico de um bom bate-papo, limitação nas fantasias e mentiras ao sabor de petiscos numa mesa de bar sem air bag. Mil mentiras repetidas que comeu aquela garota de olhos de ressaca de pitu – cachaça pernambucana -, lembrada nos cem anos de morte de Machado de Assis capitaneado pelo enigma Capitu. A Academia Brasileira de Letras – STF, deveria se pronunciar em nome dos porres literários da FLIP, onde a bebida foi servida livremente no cálice de alto teor de filigranas estilísticas para todos embevecidos e embebidos na leitura livre de leis secas e molhadas. A leitura é o eterno porre da alma, não dá ressaca, pode-se até beber um novelo policial e não ser aporrinhado por blitz na identificação do autor do crime. A perícia está no enredo do autor, alcoolizado nos mistérios da criação literária. Antes da aplicação da Lei Seca não se deveria vir dose dupla, com gelo, campanha publicitária na educação dos alcoólicos identificados? Os anônimos já estão identificados nas associações a derramar verbalmente tragédias coletivas, encarcerados na última dose cavalar de arrependimento. Pausa: o cronista quer beber – também é filho de deus -, derramar a do santo no pé do balcão das leis instantâneas, dá uma goipada – uma vasta cuspida aguada – no capô da viatura da blitz e falar pro policial abstêmio em seu plantão: “sou boêmio, não sou criminoso”. Retornando ao texto: o contexto exige explicação sociológica, fosológica, digo, filosófica de botequim, aonde os verdadeiros entendidos explanam a concepção acadêmica jurídica dos retraídos elaboradores de códigos, leis, e instrumentos castradores do bel prazer. Doutos homens, iluminados pela ética, zeladores dos bons costumes são contidos no exalar dos prazeres da carne alcoólica, no falar alto pós doses balantaines; letrados senhores jurídicos domados no pum e no hic! social, guardiões da provocação etílica de nossas almas infernais. A ambulância abrindo o trânsito engarrafado, engradado está fadada ao fracasso. Já não mais existe bebum, já não mais existe sexta-feira noturna, já não mais existe mil palavras ébrias , a mesa do boteco é um treco comum, perdeu sua identidade na dispensa do garçom no olho da rua. A solidão do bêbado caseiro é a segunda via, escasseado do vozerio incolor do boteco, da fila no mictório em cenário pictórico a retratar o alívio da bexiga, o retorno do retorno a uma nova dose, alô, amor, já estou indo, alô, mamãe, fique tranqüila que a ambulância me estenderá em seus braços à base de insulina, de cajuína, a que se destina esta dose pequenina. Meu mundo morreu, adeus em letras garrafais. A lei secou a fonte de meu copo.

Atecubanos

De dentro do canavial fui retorcendo os fios das barbas de Fidel Castrado, hastes flexíveis, brancas, contrastando com o mar verde da plantação ideológica de cana-de-açúcar dos idos sessenta, e esgueirei-me pela tangente inevitável do discurso da globalização em contraposição a seus ex-discursos de há dois mil anos atrás, de duração de dez horas - e o tempo não pára, meus ídolos cubanos todos morreram de overdose de néctar. Sim, ele está ilhado na alcova lavando as mãos do socialismo utópico - renitente no secular traçado de Niemeyer, estatueta do Oscar da arquitetura moderna - na cuba de sua suíte e sua elite governamental, suíte esta negada ao restante da população. Está fácil foiçar o moribundo fidelíssimo ao socialismo nas navegações da era digital em contraste com a navegação das balsas rumo ao capital imperial. As ondas da rádio cubana nos Estados Unidos em torno de Barack - uma ilha negra na história política norte-americana - conta com os votos dos sem cana da América Central da questão do consumismo liberado, do celular ao computador mas sem poder de compra e sem internet, porque de cem em cem o contraste da massa dos sem salário não alcança a banda larga da banda podre dos privilegiados em torno do poder que viu a banda passar cantando coisas de amor à revolução da janela dos quartos do hotel para turistas. A abertura do casto Raul está distante de raspar a crosta castrense. Cana pra quem ainda discorda que a cana é o símbolo da resistência agrícola, mas já iniciando a diversificação como manda o figurino do be-a-bá do capitalismo internacional, capital Washington, França, Oropa e Bahia. O murro do boxeador fugitivo atravessou as páginas do Granma em busca da grana escassa e das havaianas pé na bunda de Havana. No princípio da revolução o sonho estampado na camiseta do rosto de Jesus Cristo Guevara, barba engolida na fina estampa do modismo na vitrine Daslu parisiense, Buenos Aires e Cajazeiras-PB, um rosto esculpido no marketing da capital americana, Washington Olivetto da WBrasil, uma barba no peito dos imberbes soy loco por ti América Sport Club, time de primeira divisão na então guerra fria inexistente nos morros cariocas, Rússia x EUA, e Drummond cantava a pedra polida da poética a ‘bomba é russamericanenglish’. Hoje já não mais existe bomba ideológica como mandava o modelito, os eflúvios direita x esquerda mata muito mais na contramão do trânsito, na industrialização desenfreada das montadoras que desmontaram o sonho socialista e montaram a aspiração do último modelo do salão do automóvel. Mamãe, eu quero ir pra Cuba, transar com as prostitutas do socialismo moreno, orgasmar o doce mel da cana caiana em dólares, moeda do câmbio paralelo às virtudes do prazer do Hotel Internacional liberou geral, quero sorver em copo de cristal dose dupla de cuba libre na Bodeguita lendo Hemingway, mesmo atrasado meio século de pura espera por esperar a queda do muro de Berlim de Sierra Maestra. Mas por trás do paredon pulsa a alma de um povo ainda adormecido, a espera da mortalha do comandante, que não mais vale a pena se discutir com a figura caquética, a não ser Caetano Veloso, que discute até com a mosca da sopa. A vasta barba biográfica do caudilho repousa nos arquivos dos jornais mundiais a espera da manchete: “Povo cubano dança rumba com açúcar e com afeto”, e as carpideiras Aldos Rabelos e petralhas chorarão o companheiro verde-oliva como o homem do século passado, há muito já passado, para a esquerda de hoje que era de direita, não para a esquerda de ontem hoje de direita, mas todos destros na falcatrua do capital karlmarxiano. Vou ler Gutierrez ao som da orquestra Românticos de Cuba na Super Rádio Brasília FM e telefonar para a embaixada cubana pedindo que apresse os funerais da mamãe grande. Será que Gabriel Garcia Márquez biografará o general em seu labirinto ou escreverá um belo artigo sobre o enterro do diabo que incendiou mentes e corações desavisados?

O Sol

Acordei e fui até a janela do quarto, o sol estava convidativo para um dia quente de notícias. Botei o braço pra fora e pequei, peguei o sol com a mão e esfreguei-o em meu corpo. Fiquei bronzeado e coloquei o sol no copo de água com sabão, o copo que Lelê, minha filhinha, brinca assoprando com seu brinquedo de fazer bolinhas voarem pelo espaço. O sol foi junto com essas bolinhas também para o espaço e segui-o com o olhar do Observatório Nacional. Receio de que o sol se apague como as outras bolinhas de sabão e Lelê seja a responsável pela extinção do febo. Ninguém mais poderá cantar a música de Raul Seixas que pede pra se olhar o sol surgindo por detrás das montanhas e talvez não mais passe a existir essas discussões infinitas sobre aquecimento do planeta terra. Os ecologistas decairão na Bolsa de Valores do Fim do Mundo e essas Organizações Não Governamentais que dependem das Organizações Governamentais que faturam sem mostrar a fatura pro governo contribuirão para o desaquecimento das corrupções que evaporam o Real da real situação falsa ecoilógica. Até que a imprensa tem divulgado essas corrupções, mas quem resplandecia era o Sol que brilhava nas bancas de jornais, na década de sessenta, segundo a música de Caetano Veloso e retratado em filme homônimo. Era a temperatura da década de sessenta o aquecimento global político direita x esquerda ou o inverso disso que eu disse antes em verso cultural aquecido pela versão aversa da bipolaridade URSoS soviéticos x eu, eu, EUa. Por essa década, Lula fugia do redondo escaldante rumo a São Paulo para aprender o ABC da política e se tornou uma estrela em torno da qual giram os terráqueos e os outros planetas do sistema solar pmdbista e quejandos que nunca vêem o sol quadrado, desembocando no buraco negro da decepção dos que desfraldaram a bandeira nacional sem fraldar os raios de Maio de 68. 1968/2008 está mais para subtração do que multiplicação?. E o sol da liberalidade, em raios fúlgidos de bicicleta, brilhou no céu da pátria que te pariu naquele instante 68, uma festividade 69, o vértice e o vórtice. Em São Paulo o sol nasce para toldos, arranha-céus, e é por isso que meu primo Roque e meu amigo Alcnol são brancos – este último assim se declara em seu blog – mas aquecidos pelos raios que partem a paulicéia varada de confluência humana e coisas, e restaurantes, e vida cultural de primeiro mundo. Quando o sol dá um tempo no nordeste o tempo deságua rachando pontes, açudes, cacimbas e ninguém quer saber do sol resplandecente nas lâminas das enxadas três alqueires, nas calotas dos tratores mil alqueires, ou sei lá que dimensão tem a transposição do São Francisco, às margens plácidas de um povo heróico antes de tudo um forte, fortaleza que até o momento não tive para atravessar as 442 páginas de Os Sertões com a alcunha euclidiana de “leitor fodão”, logo eu, um ex-galego descendente de portuga, ex-galego porque, como disse no início, estou bronzeado, sou artificial, mas jamais menino do Rio, possivelmente menino do Açude Grande de Cajazeiras que também sangrou essa invernada de prejuízos, mas quem tem juízo não condena a mão aberta chuvosa de São Pedro. Volto ao início do texto para registrar que o Sol-bolha, graças, não estourou, pego-o de retorno por causa de um leve vento e recoloco-o no firmamento. Ele agora estará de sol a sol compondo a paisagem de deus, e deus (sei lá porque coloco deus de minúsculas) não haverá de ralhar Lelê por causa de sua estripulia de soprar o sol na palma da mão quase estragando a ordem natural das coisas que Ele criou. Eu, desobediente de deus, quero tapar a peneira com o sol e ver a cadeia redonda. Antero de Quental disse “O claro Sol, amigo dos heróis”. Onde estão os heróis de hoje para pendurar o sol no peito e se derreter de elogios? Os heróis morreram todos de overdose de cazuza em nota na escala musical do rock brasileiro dos anos oitenta que ditaram a pauta cultural a pau, puta que o pariu como foi bom.

O espetáculo da morte II

Estava eu, Lelê, minha filha de nove anos e Beibim, minha mulher, na sala de tv e a liguei para vermos o Jornal Nacional da Band Record e, de repente, caiu de dentro da tv no tapete da sala quase em cima de Lelê, que bebia leite com toddy, um corpo infantil denominado Isabela.
Ainda tentei aparar aquele corpinho desfalecido vestido de short jeans da De Millus, blusinha estampada com o rosto da Xuxa e tênis da Adidas. Ela ainda respirava gás neon das manchetes garrafais dos jornais e botei meu ouvido em sua boca e ainda deu pra ouví-la balbuciando: “o comportamento, as atitudes e o lado psicológico das pessoas estão cada vez mais complexos frente a essa sociedade cada vez mais complexa”. Tentei respondê-la, mas sua respiração parou.
A campainha tocou, Lelê foi atender e gritou do interfone lá da cozinha: “Pai, é a perícia da polícia criminal mais a imprensa paulista-brasileira-mundial. Posso mandar entrar?”. Respondi: “Termine primeiro de beber seu toddy”.
Lelê retornou à sala de tv e falou assustada pra Beibim: “Olha, mamãe, tá nascendo flores no cabelo de Isabela e seus olhos estão lacrimejando perfume jasmim”.
Antes que a perícia da polícia e a imprensa invada minha casa faço aqui um comercialzinho aproveitando a oportunidade, já que daqui a pouco o que vai ter de gente aparecendo nas tevês e jornais falando desse caso, não está no gibi do super homem: “caro leitor(a), leia, entre seus milhares de blogues prediletos, os meus preferenciais dentre tantos e tantos: primeiro, leia o meu: http://blogedups.blogspot.com e depois: http://alcnolet.blogspot.com, http://paccelligurgel.blogspot.com, http://www.solreflexo.blogspot.com, http://www.bbc.co.uk, e mais não cito pois a lista é grande”.
Retorno ao caso Isabela. Mal fui olhar pela porta entreaberta o reboliço lá fora e a polícia e a mídia quase me atropelam entrando feito loucos querendo gravar as últimas palavras de Isabela para registro no Museu da Imagem e do Som do Rio de Janeiro.
Infelizmente, ou feliz, sei lá, a criança bonita e morta que agora aspergia perfume jasmim pelos olhos e tinha flores na cabeça estava sendo embalada pelos flashes e manchetes da imprensa e aparelhos da polícia técnica.
Eu, que estava de pijama comprado na Riachuelo, fui ameaçado de ser levado pra delegacia nesse instante. Uns policiais já estavam medindo a altura que Isabela havia caído. da tv 32”, hdtv, LG até o chão. Media 1m, 25cm, 46mm.
Detectaram as marcas de minhas mãos sobre o ombro dela, quando eu quis apará-la. Ondas magnéticas foram medidas para saber o que Isabela havia falado antes de falecer. Em vão, as ondas do mar não estavam pra peixe pro meu lado e havia um barulho lá fora de “justiça!, justiça!”... da turba que se formava já na calçada de casa. Confesso que morri de medo ser linchado pela multidão e lixado pela imprensa.
Um delegado vestindo blazer comprado na Feira do Guará já ia me algemar e aleguei que estava em minha casa e não havia como ser preso, isso se constituiria violação domiciliar, e não estou reagindo a nada, tenho endereço declarado, não fugi, e estava a sua inteira disposição. Até um ladrão de galinha sabe desse argumento, só que ele é preso e nós da classe dos bons aparentados, não. É a lógica penal brasileira dois menos um cai um zero no chão e pra mim fica tudo zerado e o sol ao quadrado para os ladrões de galinhas apenados.
A perícia policial ia conduzir o corpinho de Izabela para o IML, mas o povaréu na minha rua estava difícil de ser contido exibindo fotos com todo tipo de feridas, cachos de cabelos, pernas de pau, o escambau, simbolizando os milagres feitos por Izabela. Um helicóptero da imprensa fazia tomadas cinematográficas e o barulho das hélices deixava o povo mais eufórico.
Beibim e Lelê estavam assustadas e chorando muito, uma policial fez uma garapa adoçada com zerocal, o da propaganda com Zé Wilker e elas beberam à imagem e semelhança da tv.
A solução para o traslado da menina de pano foi chamar o Padre Marcelo que rezaria uma missa de corpo presente, passado e futuro do messianismo brasileiro, de Antonio Conselheiro à Tia Neiva do Divino do Sétimo Dia.
Em um caminhão chegou o Padre Marmelo Marcelo Martelo com camisas do Flamengo para serem distribuídas para acalmar a espiritualidade futebolística da galera. Todos vestidos com o manto sagrado cantaram e dançaram pela alma da bonequinha da Trol, erguendo os braços e balançando os quadris com ave-marias e salve-rainhas. Essas ações de contenção não surtiram efeito pra galera até que, por decisão do Padre, anunciada nesse instante, de que o jogo Flamengo e América do México, jogo da Libertadores, seria realizado de portões abertos no Mané Garrincha, e isso funcionou como um sossega leão patrocinado pelo Chá Mate Leão. Jogo ganho, todos juravam pela alma da calunguinha, mas não combinaram com o América mexicano que mostraram os bigodes e sombreros derrotando o Fla.
A cada fala do Promotor Moshe Dayan a imprensa quer me ver quadrado ao sol, e eu quero distância ao quadrado desse caso, passo então a bola que o Fla não jogou para os Nardoni sob o patrocínio do Fantástico da Globo sob os patrocinadores do Fla, Lubrax, Petrobrás. Obina não teve entrevista exclusiva na revista eletrônica para justificar a morte do Fla, como os Nardoni tiveram e mais tarde a mãe da pequenucha – que Deus a tenha no jardim-de-infância.
Beibim e Lelê agora estão sossegadas com a minha retirada de campo, o Fla mandou lavar o manto, os Nardonis já estão em cadeia nacional, a mãe verdadeira de Belinha deu pique de audiência no último Fantástico logo depois da apresentação do quadro dos mágicos, ilusionistas a embevecer e sensibilizar o espetáculo infantilizado da sociedade dos poetas do merchandising mortos, mortos de fome por uma tragédia sob o patrocínio da sociedade morta de fome por tragédias. Logo após os comerciais eu volto com mais informações.

Good God Good save E.U.A

Sintonizo a internet e vi, vim e venci Bento XVI x 0 chegando aos States. Abri as cortinas das windows e dei um peteleco no ombro do Papa e a milhares de quilômetros de cables coxiais Bentinho se jogou ao solo fértil mecanizado norte-americano e acabou kissing os sapatos de Bush sem querer. Inevitável a manchete do New York Times com foto de página inteira do santo-homem, mas homem, osculando o brilho do sapato de Bush feito em indústria brasileira que deu pé. O brilho era tão forte que rutilou as metralhadoras de proteção ao cortejo papal, metralhadoras usadas e fuzarcadas em carnes humanas iraquianas. Já erguido, Bento recebeu o beija-mão do papa das guerras, Bush, O Grande, que argumentou ao santíssimo, mas homem, a relevância da proteção ao petróleo iraquiano tanto quanto a da igreja aos padres pedófilos. A sinceridade do homem-guerra, mas animal, tocou os sentimentos cristãos do representante de Pedro, mas homem. Doeu a alma de Bento e a lama de Bush. O império vaticano da fé é afetado com os milhões de dólares pagos aos molestados infantes u.s.as e o império americano é abalado com a baixa do dólar e o suposto início de recessão na fé ao capitalismo norte-americano. O mercado da fé versus a fé no mercado andam a beber no calix bento xvi vinho da safra de petróleo a ditar interesses intrínsecos da Santa Sé S.A., a verdadeira Casa Branca do céu mercantilista de fé no lucro. Na tradicional conservadora missa campal, Bento XVI ergue a hóstia consagrada e balbucia reflexões quando, voando, Mike Jordan surrupia a hóstia redonda e branca e sai com ela quicando e a enterra na cesta a rodar entre os fiéis a doarem seus dízimos para dizimar pecados em dólares. Em sua homilia o Papa fez uma reflexão espiritual sobre o próximo pleito eleitoral: um negro ou uma loira, quem fará o corte histórico? Pelo conservadorismo do patrimônio americano do norte pelos latinos do sul e centro, a lavarem latrinas e servirem pizzas, segundo as gallopadas do instituto de pesquisa, nem um nem outro, e sim, o outro é que representará o conservadorismo às portas de uma recessão e os trilhões de dólares injetados sem air bag na guerra iraquiana. Também na missa estava Ispílbergue a espiar com câmeras a visita papai do céu e aplicou um efeito: um sopro angelical surgiu de debaixo do altar levantando a batina de Bento que rapidamente levou as mãos a aparar a saia de Mérilin Mônroi. Sorriu amarelado mais com a piada de Úde Álem, de corpo presente, que com a nudez religiosa. De resquício, no altar a bíblia aberta folheou-se rapidamente e o papa começou a ler não uma parábola do paraibola (palavra inexistente) e sim uma página de Misto Quente de Bukowski para arrepio dos religiosos ciosos. Um erro de cálculo de Ispílbergue pois a leitura seria de uma página de O Apanhador no Campo de Centeio de Jerome David Salinger relegando os apóstolos beatniks ao doce inferno. Para render uma bilheteria sacrossanta aparece uma águia em vôo rasante e pesca - em câmera lenta - a boina papal, desnudando o cérebro da igreja universal e dignificando a principal cena cinematográfica de Roliúde milhões de dólares pecaminosos mundo afora. Vendo os fiéis se vendo em telões Bento os acalma com a frase de efeito dita em inglês e espanhol: ‘se Deus um dia vier à terra, eu vos prometo, Ele beberá coca-cola’. Foi ovacionado com o pedido da multidão campal: ‘ora-pro-nóbis!’. Fazia sentido o pedido, a qualquer momento um jovem estudante, que nunca ouviu ‘coração-de-estudante’, poderia adentrar o altar empunhando uma metralhadora de uso exclusivo dos traficantes do Morro do Boréu julgando que aquilo era o símbolo da cruz e metralhar a indumentária psicológica cristã de todos ali presentes, pois os corpos seriam puramente coadjuvantes da sociedade de consumo. A lógica imberbe de Tio Sam é que a morte é um encontro consigo e que não se lamentem os mortos: eles sabem o que fazem. Não entendi bulhufas mas achei freudiano

O espetáculo da morte

Tá lá um corpo infantil estendido na grama do jardim sem fim de tanta notícia fantástica na televisão, no jornal, no rádio a preços elevados nos intervalos comerciais; enlevado no boteco, no sofá, na mesa de café-almoço-janta; Isabela, bela, bole com os sentimentos de todos insuflados pela guerra de audiência midiática, pela guerrilha urbana do acordar cedo, beijinho nas crianças sonolentas, remelentas, café na xícara por terminar, manteiga mal passada, braço atrasado estendido por um táxi, ônibus, metrô; a bala perdida encontrada na psique do cara, do cidadão com mais de dez milhões de cidadãos; a cena do crime reconstituída na sala de casa com as crianças acompanhando a perícia via tv digital, milimetricamente comprovado um pinguinho de tinta vermelha sanguinária, som digital do baque da infante no tapete de grama do parquinho marcado para morrer; entrevistas do delegado sedento por um 3x4 em horário nobre televisivo do campeão de audiências na aldeia global, ao vivo a morte; do advogado imberbe, pomposo, gomalina espelhando o juvenil jurídico; o ministério público com pompa de privado; o médico, o vizinho, o pedreiro, o bombeiro como coadjuvantes em falas diretas para as câmeras no melhor ângulo exigido pelo diretor; a naturalidade das mil câmeras big brother; do roteiro da futura fita Linha 147; quem matou a menina, quem matou a criança, foi o mundo imundo?; as fotos da menina quando viva, sorriso natural agora imagem do espetáculo lúgubre; no dia de finados a romaria pelo milagre Ana Lídia, marca registrada, a cura de mazelas provocada por um roteiro bem estruturado pelo teclado gilberto braguiano, aguinaldo silvano de programa especial, um ano da queda para o alto; a mamãe natural de Isabela, linda, aberta aos microfones e câmeras, falante, compungida, equilibrada, deus me livre, cruz credo, mas os carniceiros da linguagem visual pós-moderna pós-morte, rondando os sentimentos da mamãe por uma capa de playboy; nu frontal, fundo trágico da publicidade; é a sociedade do consumo e da consumação; no noticiário das sete, doze, vinte e vinte e quatro o foco nacional isabeletiano; Lelê, minha filha, nove anos: ‘já tá me dando agonia’; eu: ‘haja saco, o excesso está me pedrando’; vi na feira-livre a discussão jurídica no caldo de cana com cubos de gelo de sangue coagulado, com pastel, entre comadres; o coágulo das notícias e-impressas, e-notícias, e-tvs, ê-vidão clamoroso por tragédias; o orgasmo interpretativo psicologista no pé do balcão do boteco imundo do crime idem e as filigranas da tecnalidade juridiquês nas mesas do lê français, do carpem diem, do tarantino, todos embrulhados em papel laminado a irem ao forno da epidemiologia da informação; na banca de jornais as manchetes estrangulam meus olhos, recebo o troco do jornaleiro, paguei com uma nota de vinte mil léguas submarinas onde gostaria de estar; no rádio do carro em primeira demão a notícia de que o pai e a madrasta estão livres, encarcerados pela imprensa e os olhos dos telespectadores a chupar as carótidas do “Estado democrático de direito” que concedeu hábeas corpus, mas para o povaréu isso é o Estado ditatorial de esquerda do PT. Os dois saíram e à imprensa cabe fazer um exame de corpo de delito na ABI – Instituto Médico Legal para analisar se o espetáculo enlutado, enlatado está na medida certa ou se trata da naturalidade da geléia geral do século da informação com um gran finale da indústria cultural a faturar a fartura em ‘o caso Isabela’ em livro, filme, teatro, gibi, novela tv, cdrom, e-album fotografias... Milhões de mortes em vias terrestres buracocratizadas não merecem as vitrines das folhas e telas de corações e sentimentos de um povo heróico bom de memórias póstumas de isabelas cubas; Isabela está no céu, de celular celestial a falar com mamãe que seu brinquedo upa-upa cavalinho caiu e quebrou angelicalmente. Não chore, mamãe-pátria, na esquina a curvatura óssea do próximo anjinho sentimentalizará a todos.

A célula no tronco da igreja

A Igreja Católica, Apostólica, Romana, e Milana com o ataque furioso de Kaká em Renascer contra as células tronco mostra seu espírito de porco contra a evolução científica e tecnológica a desenvolver a resolução de muitas mazelas humanas. Cadeirantes imploram que o Papa, de sua cadeira, da catedral de seu conservadorismo, pare de impingir maldições evangélicas. Edir Macedo da Macedônia, não entende a resistência do papo papal, mesmo porque, qualquer que seja sua posição espiritual, Didi Macedônico será seu antagônico na disputa da sacola a rodar o dízimo com quem andas que te direi quem não és, pois a evangelização material do Banco Bozano e do império Romano Universal Di da Macedônia está preocupada com as reservas cambiais santificadas com a baixa do dólar ladeira abaixo. Esse papo de que o papa é pop é doutrinação pet três litros. Engarrafa-se as palavras consagradas pela coca-cola num desenho ondulado lógico e plástico e não se deduz o verdadeiro sentido cristão do embrião humano. Preso no tronco ipê da história a igreja católica e a Internazionalle jogam o jogo duro, tiram a caixa de ferramentas e querem dar um carrinho nos ministros do STF. Os deuses magistrais doutrinais do olimpo STF aceitaram a espada da justiça no peito das capas pretas espetada pela mão do zorro católico. A Cúria não quer a cura para se aposentar as muletas e cadeiras de rodas, quer calar a boca de todos com a hóstia na boca, ‘Deus na boca do céu, no céu da boca. Com Deus de trigo na boca, pelo sinal de salvação de nossos pecados, tão variados, tão revoltados que não permitem sorver em paz a quinta-essência’ (drhumanianas) da pós-modernidade científica, da brancura do jaleco do doutor do físico que suscitará a brancura divina de uma vida terrena. A célula mourão estará na estaca zero por causa dos cartolas do Fluminense e do São Paulo Apóstolo Futebol Clube, as duas elites do futebol católico maior do mundo? O manto sagrado da galera católica, apostólica, evangélica e espírita do Fla tem que orar uníssono no Maraca. Ninguém, em sã consciência, quer ficar de maca na clausura dos retiros espirituais de Madre Teresa de Calcular o prejuízo no caso de uma derrota no STF. Vamos orar pelos que destravaram muitas colunas humanas, curou perebas mil, como Frei Damião, o Papa do nordeste, Padim Ciço, o rei do cangaço cristão, da chamada ala PC do B – Pecadores Cristãos Bons - homens muito vivos de fé, que vivos fossem estariam de pé do lado dos que defendem o tronco, o mourão, a cerca dos desvalidos, dos entravados. Os Ministros celestiais travarão a peleja com os Ministros terrenos, desfiando o rosário jurídico cinco parágrafos e um artigo, cinco ave-marias e um pai nosso. Para os primeiros, a besta do apocalipse se anuncia com a banda Calipso tocando forró sacana, matando a tradição do forró pé de serra de Luiz Gonzaga, Januário e Jackson do Pandeiro e para os segundos finais de muita gente a pedir urgência no fio bambo umbilical. As trombetas dos anjos voadores, mesmo com a recente crise aérea, anunciam a peleja da fé x a ciência; da mão sob a bíblia e a oração na voz retumbante de Cid Moreira x o braço estendido sob o código penal e sua oratória travada de juridquês, por si só merecedora de um bisturi para extirpar sua linguagem travosa; a biologia x a teologia; a evolução x as escrituras; a combustão da dúvida e da razão da ciência x o motor da crença espiritual; o time dos doze apóstolos tendo Jesus como técnico, ou melhor, como professor x a seleção natural capitaneada por Darwin fazendo retranca na zaga até o futebol moleque e linguarudo de Eistein; O Vaticano x Oxford; a vela x proveta; as passagens metafóricas da bíblia x o CID – código internacional de doenças; o jaleco x a batina; a mesa de operação x o altar; o isso x aquilo, etc. Se dependesse da igreja não existiriam o átomo, o zero e o pára-raio que o parta.

Computer

Amarrei meu computador no pé de uma árvore frondosa e deixei-o hibernando, soletrando sonhos artificiais, exatos gigabytes de pesadelo eletrônico. Queria abrir seu cérebro, fazer um féretro de seus chips mortos de chopes meus. Evoquei sabedorias psicológicas e morfológicas para entender sua alma com muita calma, saber de seu espírito de gente, seu contingente de peças de xadrez, encontrar sua lógica textual e gráfica, sua ordenação aparentemente de mente desordenada. Vi que sua face é uma tela que desmantela o senso da feição humana. O monitor é o seu olho de vidro, biônico, retransmissor da inteligência artificial parida pela cpu, de vasto menu. Não rimou, é um remo do espaço cibernético. O computador não é uma casa mas tem janela, sem tramela, é sem gelosia. É um mundo de informação de porteira aberta onde passa boi, bytes, boiada e bits. O mundo macro informativo pelas ondas wireless também é micro. É um cérebro óptico que cabe na palma de minha mão, na palmilha da caminhada rumo sem prumo, nem eira nem beira, na esteira infinita do saber de deus. Ainda não é um backup de deus, sacromputer. A malha cultural da internet enviesada pelo monitor costura a geoengenharia da informação sem fronteira, confronteirada, amealhada para todos os gostos e gastos gástricos. A memória do computador computa a zona frágil dos sem memória. Tantos megas quanto os prêmios acumulados da mega sena, velocidade fórmula um. Brasileiro não tem memória? Então tem que ver a capacidade de seu hd se é de tv ou computer de última geração, e se seu protocolo está retido no buraco da burocracia pré billgateana. Endereçamento postal é passar a língua no teclado e teclar um url e chegar ao destino via rabichola coxial da pipa em todos os quadrantes geográficos e espaciais em mil megatons de papo em tons variados, vaiados e caprichados. Quem não se pluga não se onlineza. A pulga atrás do código binário não desconfia que zero e um é a linguagem interna do computa computador computa, já dito milloriano no tempo da pedra gutemberguiana. Thomas Edson Arantes do Nascimento deu o pontapé inicial na fiat lux, que está perdendo vendas a mil gols depois que Romário chegou lá. Bill Gates ‘criou’ o computador e tudo virou uma zona livre com prazer; O Brasil chega a tv com impressão digital made in japan que será conectada ao computador, que será lincado às células do telefone celular, criação blablablá sabe-se lá de quem, daí o computador deixa de ser computador, idem a televisão e o celular. A mistura de bateria, que não se abastece mais com água e açúcar, com elman chip e choques comportamentais pós modernos, aliada a bytes, desemboca na boca da jararaca Java, linguagem decodificada por hackers que fazem hiperlinks em lan houses em todas as direções com o lema “o leme é a lama da segurança cibernética”. As telas dos pcs agora são planas, plenas de átomos a sorver a nanotecnologia, essa anã de potência king Kong. A fluidez da comunicação robótica passa pelo cristal líquido e certo da liquidez da comunicação humana mesmo com todos os desentendimentos do processador cerebral com seus milhões de transistores de código genético decifrado e traduzido pela sociedade de cultura excremental, segundo índice Nasdaq de violência urbana com uso exclusivo das forças desalmadas. O mouse, animal configurado na selva tecnológica, definha pavlovamente com o desabrochar das telas sensíveis ao toque. O rato agora tecla a tela do tolo telespectador midiático, mesmo se dizendo que não tem rabo preso com a midiatização irreversível do self. A impressora impressiona pelo consumo do papiro, não se conforma com a digitalização fria da tela do pc que arreganha seus portais rumo à Grande Muralha alfanumérico e ideogramática. Todos os links levam à roma virtual que está em qualquer boteco digital.