O espetáculo da morte

Tá lá um corpo infantil estendido na grama do jardim sem fim de tanta notícia fantástica na televisão, no jornal, no rádio a preços elevados nos intervalos comerciais; enlevado no boteco, no sofá, na mesa de café-almoço-janta; Isabela, bela, bole com os sentimentos de todos insuflados pela guerra de audiência midiática, pela guerrilha urbana do acordar cedo, beijinho nas crianças sonolentas, remelentas, café na xícara por terminar, manteiga mal passada, braço atrasado estendido por um táxi, ônibus, metrô; a bala perdida encontrada na psique do cara, do cidadão com mais de dez milhões de cidadãos; a cena do crime reconstituída na sala de casa com as crianças acompanhando a perícia via tv digital, milimetricamente comprovado um pinguinho de tinta vermelha sanguinária, som digital do baque da infante no tapete de grama do parquinho marcado para morrer; entrevistas do delegado sedento por um 3x4 em horário nobre televisivo do campeão de audiências na aldeia global, ao vivo a morte; do advogado imberbe, pomposo, gomalina espelhando o juvenil jurídico; o ministério público com pompa de privado; o médico, o vizinho, o pedreiro, o bombeiro como coadjuvantes em falas diretas para as câmeras no melhor ângulo exigido pelo diretor; a naturalidade das mil câmeras big brother; do roteiro da futura fita Linha 147; quem matou a menina, quem matou a criança, foi o mundo imundo?; as fotos da menina quando viva, sorriso natural agora imagem do espetáculo lúgubre; no dia de finados a romaria pelo milagre Ana Lídia, marca registrada, a cura de mazelas provocada por um roteiro bem estruturado pelo teclado gilberto braguiano, aguinaldo silvano de programa especial, um ano da queda para o alto; a mamãe natural de Isabela, linda, aberta aos microfones e câmeras, falante, compungida, equilibrada, deus me livre, cruz credo, mas os carniceiros da linguagem visual pós-moderna pós-morte, rondando os sentimentos da mamãe por uma capa de playboy; nu frontal, fundo trágico da publicidade; é a sociedade do consumo e da consumação; no noticiário das sete, doze, vinte e vinte e quatro o foco nacional isabeletiano; Lelê, minha filha, nove anos: ‘já tá me dando agonia’; eu: ‘haja saco, o excesso está me pedrando’; vi na feira-livre a discussão jurídica no caldo de cana com cubos de gelo de sangue coagulado, com pastel, entre comadres; o coágulo das notícias e-impressas, e-notícias, e-tvs, ê-vidão clamoroso por tragédias; o orgasmo interpretativo psicologista no pé do balcão do boteco imundo do crime idem e as filigranas da tecnalidade juridiquês nas mesas do lê français, do carpem diem, do tarantino, todos embrulhados em papel laminado a irem ao forno da epidemiologia da informação; na banca de jornais as manchetes estrangulam meus olhos, recebo o troco do jornaleiro, paguei com uma nota de vinte mil léguas submarinas onde gostaria de estar; no rádio do carro em primeira demão a notícia de que o pai e a madrasta estão livres, encarcerados pela imprensa e os olhos dos telespectadores a chupar as carótidas do “Estado democrático de direito” que concedeu hábeas corpus, mas para o povaréu isso é o Estado ditatorial de esquerda do PT. Os dois saíram e à imprensa cabe fazer um exame de corpo de delito na ABI – Instituto Médico Legal para analisar se o espetáculo enlutado, enlatado está na medida certa ou se trata da naturalidade da geléia geral do século da informação com um gran finale da indústria cultural a faturar a fartura em ‘o caso Isabela’ em livro, filme, teatro, gibi, novela tv, cdrom, e-album fotografias... Milhões de mortes em vias terrestres buracocratizadas não merecem as vitrines das folhas e telas de corações e sentimentos de um povo heróico bom de memórias póstumas de isabelas cubas; Isabela está no céu, de celular celestial a falar com mamãe que seu brinquedo upa-upa cavalinho caiu e quebrou angelicalmente. Não chore, mamãe-pátria, na esquina a curvatura óssea do próximo anjinho sentimentalizará a todos.