A morte de Catatau Antonioni Bergman

Catatau era o nome dele, o nome do passarinho que eu e minha filhinha de oito anos criávamos. Como apareceu por acaso no portão de casa, de repente se foi. Não foi o caso de Catatau de Paulo Leminsk, anos a fio afinando o fio da navalha de neologismos e fazendo a barba de Mauricio de Nassau com o discurso e o curso histórico do método de Descartes. Mas a morte aqui, expressa o sentimento do Catatau passarinho, eles passarão quintana.
Saltos mortais no recém Pan-Americanos discursaram nas traves e no solo. José Agripino de Paula já exercitava estripulias nas barras pop beat, antecipando o carnaval tropicalista. Era 4 de julho em Embu das Artes quando Agripino gripou espirro forte rumo ao céu de estrelas, ao olimpo dos intelectuais. Catatau também deve ter ido pra lá. Deus ama a todos, almados e desalmados, armados e desarmados, arrumados e desarrumados, amuados e desamuados.
Catatau estava de cabeça no chão da gaiola, alma gélida, ângulo captado pelo cineasta sueco Ingmar Bergman filtrando morangos e silvestres da alma de nosso periquito. Não, não era preto e branco, era um colorido que qualquer ornitólogo traduziria para qualquer psicanalista, pois era uma tomada bergmaniana na mais pura tradição freudiana. A passagem do periquito para o além é além das idéias centrais da psicanálise. Lelê, minha filhinha, em suas lembranças piagetianas argumentava que a morte de catatau serviria como uma aula sobre a insuficiência da linguagem e o engodo da idéia de identidade.
Catatau era polêmico no esparramo de seu alpiste e no espargir de água. Enclausurado em sua Balada do Cárcere cedo estava a trilar A Imitação do Amanhecer. Polemista por natureza catatau admirava a poesia de Bruno Tolentino. Com toda gula, Gullar, o ferreiro de nossa poesia, disse que Tolentino tinha traços marcantes, nunca maçantes, o de polemista. Boxeou com Caeloso, alcunhando-o de Goethe de Santo Amaro da Badalação, e os irmãos de cimento armado em Campos literomusical. Bruno teve 30 anos de Europa, catatau uns três de campinas cerradas.
Catatau não era silencioso, não construía o silêncio, não lhe interessava o vazio e o incerto, ao contrário de Michelangelo Antonioni em suas fitas. Catatau não era uma alma penada, mas tinha penas prenhas de significados para mim e Lelê. Nossos pares de olhares, infantil e adulto, sentimos a cena de uma crônica rubeana, bragueana. Antonioni focou sua câmera na gaiola de porta aberta à construção de um cinema novo, moderno, passando pela desconstrução do cinema narrativo, do cinema clássico. O sol sombreando o corpo caído de catatau na grade e a atuação do ator catatau em última cena compunham o enquadramento, o plano e a montagem de Antonioni opinando consciencioso de que um filme não precisa ser entendido, basta ser sentido.
A jaula de catatau estava forrada com uma folha de papel, do gibi Capitão América, e ele adorava arrastar seu bico na folha, esfarrapando-a, dando bicoradas, atingindo de cheio o Capitão América, mas juramos, de pés juntos e separados, eu e Lelê, que não foi catatau quem matou Capitão América. Quem o matou foi o seu próprio pai, Jeph Loeb, seu criador. No universo da imaginação de cata, o capita jamais teria a crônica de uma morte anunciada dias antes da comemoração do dia da independência americana. Foi a poucos dias antes do quatro de julho, derrubado pela bala de um assassino nas escadarias da corte federal de Nova York. De quadrinho em quadrinho, numa seqüência cinematográfica, Bergman, Antonioni, Tolentino, Agripino, Capitão, catatau, encenaram seus papéis antes de agosto chegar, a gosto da imaginação de cada mortal.